(12:29) Un horizonte invadido de rojos claveles. Será una gran fiesta. Sonarán y se verán cantos y danzas de alegría por la victoria de la sangre. Lloverán balas de plata otra vez luego al atardecer y continuaremos bebiendo en las alcantarillas, como las ratas que somos. No hay Sol; no hay dolor. Tan sólo hay un atisbo de esperanza muerta, como los cuerpos que hoy nos sirven de techo hasta que pase el frío de la noche. (12:33) Lloran su muerte. Recostado en el suelo parece estar durmiendo, pero está muerto. Un charco de vino rojo le rodea. Nadie se acerca a tocarle. Pero todos lloran su muerte. (12:37) Besos, tristes besos. Melancólicos como una balada de los 70 o como un escarabajo por la autovía hacia la playa. Sueños cumplidos desvelan que se ha acabado el presente, el pasado y el futuro. Por un túnel oscuro pasamos la montaña.