siéntese en la silla y permanezca sentado hasta que la muerte los separe

Pase mi vida amando a una mujer que amaba a otro que no la amaba a ella, sino a otra de la que nunca supo si le correspondia...

MACBA - Diciembre de 2007

Coixet - A los que aman

Haiku

kagerô ya

me ni tsukimatou

warai gao

en las tinieblas

lo que ronda mis ojos

es su sonrisa

.

Kobayashi Issa et Pierrot le fou

Siunanochedeinviernounviajero

- Y todos los miércoles la damisela perfumada me da un billete de cien coronas para que la deje sola con el detenido. Y el jueves las cien coronas se han ido ya en cerveza. Y cuando ha terminado la hora de la visita la damisela sale con el tufo de la prisión en su traje elegante; y el detenido vuelve a la celda con el perfume de la damisela en sus ropas de presidiario. Y yo me quedo con el olor a cerveza. La vida no es más que un intercambio de olores.

- La vida y también la muerte, puedes jurarlo - terció otro borracho, cuya profesión era, como me enteré enseguida, sepulturero. - Yo con el olor a cerveza trato de quitarme de encima el olor a muerto. Y sólo el olor a muerto te quitará de encima el olor a cerveza, como a todos los bebedores a quienes toca cavarles la fosa.

He tomado este diálogo como una advertencia a estar en guardia: el mundo se va deshaciendo e intenta arrastrarme en su disolución.

Domingos

Ocurre después de la comida. Tras el tortel, el café, el carajillo. Al mismo tiempo que una brutal somnolencia hace su aparición, cuando las conversaciones llegan a un callejón sin salida y se apagan hasta los rumores de la casa de al lado, esa donde siempre hay un bebé que nunca acaba de crecer. Llega de pronto, como una niebla espesa, más espesa que el humo del tabaco y los puros, y se aposenta encima de la mesa del comedor, en la que ya no caben más migas ni restos de comida, como un batracio satisfecho a partir de las cinco de la tarde, justo cuando uno está pensando en tomar otro café. Es la tristeza del domingo por la tarde, ese estado entre la melancolía y la pura pena que ataca a todo bicho viviente entre los tres y los noventa y tres años. Ese estado que, en los países nórdicos, contabiliza más intentos de suicidio que ningún otro momento de la semana. Ese estado que condujo a Proust a meterse en la cama y a no querer salir por más magdalenas y té que Celeste le trajera. Esa extraña congoja que empuja a mucha gente a invertir los patrones del tiempo y a intentar con desesperación prorrogar el sábado hasta el martes y a poblar los after que abren el domingo a mediodía. Esa mezcla de vagos recuerdos de infancia llenos de relamidas voces de locutores deportivos y horribles sintonías que llenaban el patio de vecinos y cuadernos escolares con deberes a medio hacer y la sensación de empezar todo de nuevo y el miedo a que nuestros amigos del viernes hubieran formado toras alianzas durante y el fin de semana y ya no nos "ajuntaran" el lunes, y el miedo, también, a que la señorita hubiera olvidado nuestros nombres.

Domingos por la tarde en ciudades desconocidas, en hoteles con moquetas imposibles y habitaciones con baños de color marrón que te empujan a pasear por bulevares vacíos con tiendas cerradas y gente que bebe sola en cafés a punto de cerrar.

Domingos por la tarde en agosto donde la ebriedad de sentir la ciudad para uno solo es reemplazada por el vértigo de tener la ciudad para uno solo.

Domingos de adolescencia a la salida de la Filmoteca, después de ver una película de Bergman (que en sus memorias hace varias referencias a la tristeza suprema del domingo por la tarde) que nos zarandea hasta la médula y que nos empujaba a partes iguales hacia el deseo de hacer cine y hacia el cementerio...

CCCB, Hammershoi e I.Coixet.

Barcelona, un domingo cualquiera

À bout de souffle

Patricia: ¿Por que has venido aquí?

Michel: Porque tenia ganas de acostarme otra vez contigo.

Patricia: Esa no es una razón, me parece.

Michel: Eso quiere decir que amo.

Patricia: Yo aún no sé si te amo.

Michel: ¿Cuando lo sabrás?

Patricia: Pronto.

Michel: ¿Qué quiere decir pronto?...¿Dentro de un mes, dentro de un año?

Patricia: Pronto quiere decir pronto.

Michel: Las mujeres nunca hacen en ocho segundos lo que están dispuestas a hacer en ocho días. Que más da ocho segundos u ochos días...¿Por que no ocho siglos?

Patricia: No, ocho días está bien.

Michel: Siempre los términos medios. Eso me acaba con la moral...¿Por que no quieres volver a acostarte conmigo?

Patricia: Hay algo en tí que me gusta pero no sé lo qué. Querría que fuésemos Romeo y Julieta.

Michel: ¡Esas son ideas de niña!

Patricia: Ayer tarde decías, en el coche, que no podías vivir sin mí. Romeo no podía vivir sin Julieta, pero tu sí.

Michel: No, no puedo vivir sin ti.

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Jean-Luc Godard y Centre de Cultura Contemporània de Barcelona

Revolution

Extirpación del comunismo, implantación del consumismo: la operación ha sido un éxito,

pero el paciente se está muriendo

Barbara Kruger, Eduardo Galeano y Spencer Tunick

La metamorfosis

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" Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso. Estaba echado sobre el quitinoso caparazón de su espalda, y al levantar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas durezas, cuya prominencia apenas si podía aguantar la colcha, visiblemente a punto de escurrirse hasta el suelo. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia."

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Librería Shakespeare & Co, París

y

Franz Kafka

viajes con Heródoto

"Al fin y al cabo, el viaje no empieza cuando nos ponemos en ruta, ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio. A fin de cuentas, lo que podríamos llamar contagio de viaje existe, y es, en el fondo, una enfermedad incurable."

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Ryszard Kapuscinski
y planes de futuro

Rockin`aroundtheChristmasTree

If (no)thing here is symmetrical,

why should I expect to be?

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M.Duchamp

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Feliz Navidad · Bon Nadal · Zorionak

Merry Christmas · Joyeux Noël · Frohe Weihnachten · Buon Natale

tubebíaslaespumadelosdías

En la vida, lo esencial es hacer juicios a priori sobre todas las cosas. Es evidente, en efecto, que las masas se equivocan, y los individuos siempre tienen razón. Pero hay que guardarse de deducir de ello reglas de conducta: éstas no tienen por qué necesitar ser formuladas para que uno las siga. Existen sólo dos cosas: son el amor, en todas sus manifestaciones, con chicas guapas, y la música de Nueva Orleans o la de Duke Ellington. El resto debería desaparecer, porque el resto es feo, y las pocas páginas de demostración que siguen extraen toda su fuerza del hecho de que la historia es completamente verdadera, porque me la he inventado de cabo a rabo. Su realización material propiamente dicha consiste, esencialmente, en una proyección de la realidad, dentro de una atmósfera oblicua y recalentada, sobre un plano de referencia irregularmente ondulado y sometido a distorsiones. Como se puede ver, es un procedimiento honesto, si es que los hay.

"Flor" de Alfredo Omaña

Prólogo de La espuma de los días, Boris Vian

Título; verso de la canción "El rock de la decepción" de Javier Delgado, dedicada al que aquí escribe

G.Pompidou

dans quelques heures:

la Sorbonne,

le 11ème,

le Boulevard Saint Michel,

le cimetière Pierre Lachaise...

PARIS

.

.

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(enunosdíasnosvemosporaquí)

would (you)?

Trirt el qui mai no ha perdut per amor una casa

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Joan Margarit
.

.

Sobre las diez te llamo

para decir que tengo diez llamadas,

otra reunión, seis cartas, una mañana espesa,

varias citas y nostalgia de ti.
[...]

Nada sabe de amor

quien no ha perdido por amor una casa,

una hija tal vez

y más de medio sueldo,

empeñado en el arte de ser feliz y justo,

al otro lado de tu voz,

al sur de las fronteras telefónicas.

.
Luis García Montero

.

And I hate the phone, but I wish (you) call

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Cinema Paradiso

Rayuela y Cinema Paradiso
Cortázar y Tornatore

Last time I saw you, you were on stage

Your hair was wild, your eyes were red

You were in a rage

You were swinging your guitar around.

Cause they wanted to hear that sound

That you didn’t want to play.

I don’t blame you.

I don’t blame you..

.

Been around the world, in many situations

Been inside many heads in different positions

But you never wanted them that way.

What a cruel price you thought that you had to pay.

And that for all that shit on stage..

But it never made sense to them anyway,

Could you imagine when they turned their backs

They were only scratching their heads.

Cause you simply deserve the best.

And I don’t blame you.

.

They said you were the best,

But then they were only kids

Then you would recall the deadly houses you grew up in

Just because they knew your name,

Doesn’t mean they know from where you came

What a sad trick you thought that you had to play.

But I don’t blame you.

.

They never owned it

And you never owed it

to them anyway.

I don’t blame you.
Cat Power - I Don`T Blame You (Live Jools Holland)

Aunaparisinaenferma,queingresó(grave)enlaSorbona:Gracias

I was with her

when

she asked me

if I had the same moon

where I was from,

I said yes

and she said

how romantic

París era una fiesta

En aquellos días no había dinero para comprar libros. Yo los tomaba prestados de Shakespeare and Company, que era la biblioteca circulante y librería de Sylvia Beach, en el 12 de la rue de l`Odéon. En una calle que el viento frío barría, era un lugar caldeado y alegre, con una gran estufa en invierno, mesas y estantes de libros, libros nuevos en los escaparates, y en las paredes fotos de escritores tanto muertos como vivos.

(37 de la Rue Bucherie, la propietaria actual es S.Whitman, abre a diario de mediodía a medianoche, conserva parte del sabor de aquellos años -tuvo mejor suerte que la londinense Marks&Co, una triste placa escondida la recuerda en el 84 de Charing Cross Road)

Aquello fue el final de la primera parte de París. París no volvería nunca a ser igual, aunque seguía siendo París, y uno cambiaba a medida que cambiaba la ciudad. Nunca volvimos al Vorarlberg, ni tampoco volvieron los ricos.
París no se acababa nunca, y el recuerdo de cada persona que ha vivido allí es distinto del recuerdo de cualquier otra. Siempre hemos vuelto, estuviéramos donde estuviéramos, y sin importarnos lo trabajoso o lo fácil que fuera llegar allí. París siempre valía la pena, y uno recibía siempre algo a trueque de lo que allí dejaba. Yo he hablado de París según era en los primeros tiempos, cuando éramos muy pobres y muy felices.

Ernest Hemingway

¿De qué se nutre la nostalgia?

Uno evoca dulzuras cielos atormentados

tormentas celestiales escándalos sin ruido

paciencias estiradas árboles en el viento

oprobios prescindibles bellezas del mercado

cánticos y alborotos lloviznas como pena

escopetas de sueño perdones bien ganados

pero con esos mínimos

no se arma la nostalgia

son meros simulacros

la válida

la única nostalgia

es de tu piel

.
M.Benedetti

perquè en unes setmanes estarem en Belleville, en la ciutat de la llum, per a després tornar a casa; Neal St., Stamford Brook, i aquesta sala que ens va fer M.Rothko, per als dies de pluja

Me alquilo para soñar

Apenas me la habían presentado cuando incurrí en la impertinencia feliz de preguntarle cómo había hecho para implantarse de tal modo en aquel mundo tan distante y distinto de sus riscos de vientos del Quindío, y ella me contestó con un golpe:

-Me alquilo para soñar

.

[...]

.

Neruda se durmió al instante, y despertó diez minutos después, como los niños, cuando menos pensábamos. Apareció en la sala restaurado y con el monograma de la almohada impreso en la mejilla.

-Soñé con esa mujer que sueña -dijo.

Matilde quiso que le contara el sueño.

-Soñé que ella estaba soñando conmigo -dijo él.

-Eso es de Borges -le dije.

Él me miró desencantado.

-¿Ya está escrito?

-Si no está escrito lo va a escribir alguna vez -le dije-, será uno de sus laberintos.

.

Tan pronto como subió a bordo, a las seis de la tarde, Neruda se despidió de nosotros, se sentó en una mesa apartada, y empezó a escribir versos fluidos con la pluma de tinta verde con que dibujaba flores y peces y pájaros en las dedicatorias de sus libros. A la primera advertencia del buque buscamos a Frau Frida, y al fin la encontramos en la cubierta de turistas cuando ya nos íbamos sin despedirnos. También ella acababa de despertar de la siesta.

-Soñé con el poeta -nos dijo

Asombrado, le pedí que nos contara el sueño.

-Soñé que él estaba soñando conmigo -dijo, y mi cara de asombro la confundió-. ¿Qué quieres? A veces, entre tantos sueños, se nos cuela uno que no tiene nada que ver con la vida real.

No volví a verla ni a preguntarme por ella hasta que supe lo del anillo en forma de culebra de la mujer que murió en el naufragio del Hotel Riviera. Así que no resistí la tentación de hacerle preguntas al embajador portugués cuando coincidimos, meses después, en una recepción diplomática. El embajador me habló de ella con un gran entusiasmo y una enorme admiración. -No se imagina lo extraordinaria que era-, me dijo. -Usted no habría resistido la tentación de escribir un cuento sobre ella-. Y prosiguió en el mismo tono, con detalles sorprendentes, pero sin una pista que me permitiera una conclusión final.

-En concreto -le precisé por fin-: ¿qué hacía?

-Nada -me dijo él, con cierto desencanto-.

Soñaba

.

.

G.G.Márquez

Double Silence

She
knew
that
I
knew
that
she
knew

I
knew
that
she
knew
that
I
knew

Neither
of
us
said
a
word




ThankstoMariana,whoshowedmethisbook (thoughitisnotanHiperion´s)

Ilusiones que encadenan deseos que encadenan noches en vela que desencadena en...
.
porque las malas decisiones pueden basarse en ilusiones que en su momento tomamos por realidades
.


"I love the sound of you walking away..."