Ilusiones que encadenan deseos que encadenan noches en vela que desencadena en...
.
porque las malas decisiones pueden basarse en ilusiones que en su momento tomamos por realidades
.


"I love the sound of you walking away..."

Volvemos a París

Era de las que rompen los puentes con solo cruzarlos, o se acuerdan llorando a gritos de haber visto en una vitrina el décimo de lotería que acaba de ganar cinco millones. Por mi parte ya me había acostumbrado a que me pasaran cosas modestamente excepcionales, y no encontraba demasiado horrible que al entrar en un cuarto a oscuras pare recoger un álbum de discos, sintiera bullir en la palma de la mano el cuerpo vivo de un ciempiés gigante que había elegido dormir en el lomo del álbum. Eso, y encontrar grandes pelusas grises o verdes dentro de un paquete de cigarrillos, u oír el silbato de una locomotora exactamente en el momento y el tono necesarios pare incorporarse ex oficio a un pasaje de una sinfonía de Ludwig van, o entrar a una pissottiere de la rue de Medicis y ver a un hombre que orinaba aplicadamente hasta el momento en que, apartándose de su comportamiento, giraba hacia mí y me mostraba, sosteniéndolo en la palma de la mano como un objeto litúrgico y precioso, un miembro de dimensiones y colores increíbles, y en el mismo instante darme cuenta de que ese hombre era exactamente igual a otro (aunque no era el otro) que veinticuatro horas antes, en la Salle de Geographic, había disertado sobre tótems y tabúes, y había mostrado al publico, sosteniéndolos preciosamente en la palma de la mano, bastoncillos de marfil, plumas de pájaro lira, monedas rituales, fósiles mágicos, estrellas de mar, pescados secos, fotografías de concubinas reales, ofrendas de cazadores, enormes escarabajos embalsamados que hacían temblar de asustada delicia a las infaltables señoras.

Julio Cortázar - Rayuela

es peor la falta de información que la mala información
.

"...ellos decían que tu decías..."

.

¿se equivocaban contigo?

God only knows

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I may not always love you

But long as there are stars above you

You never need to doubt it

Ill make you so sure about it

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me

Though life would still go on believe me

The world could show nothing to me

So what good would living do me

God only knows what Id be without you

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me

Well life would still go on believe me

The world could show nothing to me

So what good would living do me

God only knows what Id be without you

God only knows what Id be without you

God only knows

.

.

.

porque es increíble como Ann (Sarah Polley) se lo canta/susurra a Don (Scott Speedman)

pero me fue imposible encontrarlo

así que, veanlo una vez más,

si no se conforman con los Beach Boys

Thunder Road

The screen door slams
Mary' dress waves
Like a vision she dances across the porch
As the radio plays
Roy Orbison singing for the lonely
Hey that's me and I want you only
Don't turn me home again
I just can't face myself alone again
Don't run back inside
Darling you know just what I'm here for
So you're scared and you're thinking
That maybe we ain't that young anymore
Show a little faith there's magic in the night
You ain't a beauty but hey you're alright
Oh and that's alright with me
You can hide 'neath your covers
And study your pain
Make crosses from your lovers
Throw roses in the rain

Waste your summer praying in vain
For a saviour to rise from these streets
Well now I'm no hero
That's understood
All the redemption I can offer girl
Is beneath this dirty hood
With a chance to make it good somehow
Hey what else can we do now?
Except roll down the window
And let the wind blow
Back your hair
Well the night's busting open
These two lanes will take us anywhere
We got one last chance to make it real
To trade in these wings on some wheels
Climb in back
Heaven's waiting on down the tracks
Oh-oh come take my hand
We're riding out tonight to case the promised land
Oh-oh Thunder Road oh Thunder Road
Lying out there like a killer in the sun
Hey I know it's late we can make it if we run
Oh Thunder Road
sit tight take hold
Thunder Road

Todo amor es efímero

Ninguna era tan bella como tú, durante aquel

fugaz momento en que te amaba:

mi vida

entera

A.González

esta es la canción de las noches perdidas

si quieres te la cambio por un rato en tu cama

hierve como el ruedo en tardes de corridas

va como los besos en los telegramas.

Y tiene nombre de mujer

como la libertad

como la nieve

los fugitivos del deber,

cogen su maldición y se la beben.

Paz

Junto a la mesa de la esquina en

El café

Está sentada

Una pareja de mediana edad.

Han terminado de comer

Y están bebiendo una cerveza

Cada uno.

Son las 9 de la noche.

Ella está fumando un cigarrillo.

Luego él dice algo.

Ella asiente.

Luego habla ella.

Él sonríe, mueve la mano

Luego se quedan callados.

A través de la persianas

Junto a la mesa

Parpadea

Una luz roja de neón.

No hay guerra

No hay infierno.

Luego él levanta su botella

De cerveza.

Es verde,

Se la lleva a los labios

Le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho

Apoyado sobre la mesa

Y en la mano

Sostiene el cigarrillo

Entre el pulgar y

El índice

Y cuando ella le mira

Fuera las calles

Florecen

En la noche.

Suerte

Hubo una vez

En que fuimos jóvenes

Dentro de esta máquina

Bebíamos

Fumábamos

Tecleábamos

Fue un tiempo de

Esplendor

Un milagro

Aún lo es

Sólo que ahora

En vez de

Ir hacia el tiempo

Es el tiempo

El que viene hacia nosotros

Y hace que cada palabra

Taladre

El papel

Clara

Rápida

Contundente

Alimentando

Un espacio

Que se cierra.

C.Bukowski

inventario de lugares propicios al amor

Son pocos.

La primavera está muy prestigiada, pero

es mejor el verano.

Y también esas grietas que el otoño

forma al interceder con los domingos

en algunas ciudades

ya de por sí amarillas como plátanos.

El invierno elimina muchos sitios:

quicios de puertas orientadas al norte

,orillas de los ríos,

bancos públicos.

Los contrafuertes exteriores

de las viejas iglesias

dejan a veces huecos

utilizables aunque caiga nieve.

Pero desengañémonos: las bajas

temperaturas y los vientos húmedos

lo dificultan todo.

Las ordenanzas, además, proscriben

la caricia ( con exenciones

para determinadas zonas epidérmicas

-sin interés alguno-

en niños, perros y otros animales)

y el «no tocar, peligro de ignominia»

puede leerse en miles de miradas.

¿Adónde huir, entonces?

Por todas partes ojos bizcos,

córneas torturadas,

implacables pupilas,

retinas reticentes,

vigilan, desconfían, amenazan.

Queda quizá el recurso de andar solo,

de vaciar el alma de ternura

y llenarla de hastío e indiferencia,

en este tiempo hostil, propicio al odio.

Ángel González

west pier

29/06

idea

Inventaré

quién sos,

de todos

modos,

inventarte

es

mi forma

de creerte

Abstracción

Londres, 04/06

La balada de la carcel de Reading

Sólo sabía que idea obsesiva apresuraba su paso, y por qué miraba al día deslumbrante con tan ávidos ojos; aquel hombre había matado lo que amaba, y por eso iba a morir. Aunque todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo, unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde con un beso, ¡el valiente con una espada! Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello.

O.Wilde

Eso era amor

Le comenté:

-Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

-¿Te gustan solos o con rimel?

-Grandes, respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato

y se fue a tientas.

Ángel González

La oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

A.Monterroso

20

... y
los
sueños
guardaban
cola
para
ser
soñados ...



Swanage, 07/05

On the road

Me desperté cuando el sol se ponía rojo y fue aquel un momento inequívoco de mi vida, el más extraño momento de todos, en el que no sabía ni quién era yo mismo: estaba lejos de casa, obsesionado, cansado por el viaje, en la habitación de un hotel barato que nunca había visto antes (…) No estaba asustado, simplemente era otra persona, un extraño, y mi vida entera era una vida fantasmal. Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro, y quizá por eso sucedía aquello allí y entonces, aquel extraño atardecer rojo.

J.Kerouac

Liberté

Sur mes cahiers d'écolier

Sur mon pupitre et les arbres

Sur le sable sur la neige

J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues

Sur toutes les pages blanches

Pierre sang papier ou cendre

J'écris ton nom

Sur les images dorées

Sur les armes des guerriers

Sur la couronne des rois

J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert

Sur les nids sur les genêts

Sur l'écho de mon enfance

J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits

Sur le pain blanc des journées

Sur les saisons fiancées

J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur

Sur l'étang soleil moisi

Sur le lac lune vivante

J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon

Sur les ailes des oiseaux

Et sur le moulin des ombres

J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore

Sur la mer sur les bateaux

Sur la montagne démente

J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages

Sur les sueurs de l'orage

Sur la pluie épaisse et fade

J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes

Sur les cloches des couleurs

Sur la vérité physique

J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés

Sur les routes déployées

Sur les places qui débordent

J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume

Sur la lampe qui s'éteint

Sur mes maisons réunis

J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux

Dur miroir et de ma chambre

Sur mon lit coquille vide

J'écris ton nomS

ur mon chien gourmand et tendre

Sur ses oreilles dressées

Sur sa patte maladroite

J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte

Sur les objets familiers

Sur le flot du feu béni

J'écris ton nomS

ur toute chair accordée

Sur le front de mes amis

Sur chaque main qui se tend

J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises

Sur les lèvres attentives

Bien au-dessus du silence

J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits

Sur mes phares écroulés

Sur les murs de mon ennui

J'écris ton nom

Sur l'absence sans désir

Sur la solitude nue

Sur les marches de la mort

J'écris ton nom

Sur la santé revenue

Sur le risque disparu

Sur l'espoir sans souvenir

J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot

Je recommence ma vie

Je suis né pour te connaître

Pour te nommer


Paul Eluard

Dreams be dreams

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shes just waiting for the summertime
when the weathers fineand she could hitch a ride out of town
and so far away
from that low down, good for nothing
mistake making fool with excuses like
baby that was a long time ago
but thats just a euphemism
if you want the truth he was out of control
but a short time is a long time
when your mind just wont let it go

well summer came along and then it was gone
and so was she but not from him
because he followed her just to let her know
her dreams are dreams
all this living is so much harder that it seems
but girl dont let your dreams be dreams
you know this living is not so hard as it seems
dont let your dreams be dreams

Jack Johnson

(Miércoles 10, 23.30, Camelot, Javier Delgado. Nos vemos)

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

M. Benedetti

ENBANKMENT

Whiteread lo definió como "fantasmas de espacios interiores"

yo aún los veo como terrones de azucar

huyendo del clima británico

Un hombre había dibujado un círculo rojo por el Este. El fantasma de otro círculo alrededor de la esfera de la luna giraba en torno a una nube. Se pasó la lengua por los labios revestidos milagrosamente de carne y piel. Tenía en la boca un extraño sabor como si la última noche, hacía ya trescientos años, se hubiera dormido teniendo la corola de una amapola entre ellos. Seguía en su cabeza el viejo rumor de Callaghan. Entre el amanecer y la noche le había hablado de la muerte, había escuchado una carcajada que aún le retumbaba en los oídos. El gallo volvió a cantar y se oyó el trino de un pájaro como una guadaña en un trigal. Rhiana, con la garganta desnuda y dulce, entró en la habitación. -Rhiana -dijo-, dame la mano. Ella no le oyó. Se quedó junto a la cama y le miró con infinito dolor. -Dame la mano -dijo. Y poco después: -¿Por qué me echas la sabana encima de la cara?

El visitante - Dylan Thomas

(Javier Delgado y Roberto Domínguez, mañana, a las 22.30, nos vemos en el Savor)

El sueño de la bella era invencible. Cuando el avión se estabilizó, tuve que resistir la tentación de sacudirla con cualquier pretexto, porque lo único que deseaba en aquella última hora de vuelo era verla despierta, aunque fuera enfurecida, para que yo pudiera recobrar mi libertad, y tal vez mi juventud. Pero no fui capaz. “Carajo”, me dije, con un gran desprecio. “¡Por qué no nací Tauro!”. Despertó sin ayuda en el instante en que se encendieron los anuncios del aterrizaje, y estaba tan bella y lozana como si hubiera dormido en un rosal. Sólo entonces caí en la cuenta de que los vecinos de asiento en los aviones, igual que los matrimonios viejos, no se dan los buenos días al despertar. Tampoco ella. Se quitó el antifaz, abrió los ojos radiantes, enderezó la poltrona, tiró a un lado la manta, se sacudió las crines que se peinaban solas con su propio peso, volvió a ponerse el cofre en las rodillas, y se hizo un maquillaje rápido y superfluo, que le alcanzó justo para no mirarme hasta que la puerta se abrió. Entonces se puso la chaqueta de lince, pasó casi por encima de mí con una disculpa convencional en castellano puro de las Américas, y se fue sin despedirse siquiera, sin agradecerme al menos lo mucho que hice por nuestra noche feliz, y desapareció hasta el sol de hoy en la amazonia de Nueva York.

"El avión de la bella durmiente" - G.G Márquez

Back home... (london callin` - see u next week)

A waltz for a night

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Let me sing you a waltz
Out of nowhere, out of my thoughts
Let me sing you a waltz
About this one night stand
You were for me that night
Everything I always dreamt of in life
But now you're gone
You are far gone
All the way to your island of rain
It was for you just a one night thing
But you were much more to me
Just so you know I hear rumors about you
About all the bad things you do
But when we were together alone
You didn't seem like a player at all
I don't care what they say
I know what you meant for me that day
I just wanted another try
I just wanted another night
Even if it doesn't seem quite right
You meant for me much more
Than anyone I`ve met before
[...]

Before sunset (original music by Julie Delpy)

amor. (del lat. amor, -oris) m. Sentimiento que mueve a desear que la realidad amada, otra persona, un grupo humano o alguna cosa, alcance lo que se juzga su bien, a procurar que ese deseo se cumpla y a gozar como bien propio el hecho de saberlo cumplido.

lluvia. (del lat. pluvia) f. Fenómeno atmosférico que consiste en llover. (del lat. vulg. plovere, del cl. pluere). Caer agua de las nubes

tú. (del lat. tu; pronunc. siempre con acento propio) pron. pers. Tú, haces el resto.

Pretending the bed is a raft

“Esta eres tú, los ojos cerrados bajo la lluvia. Nunca imaginaste que harías algo así, nunca te habías visto como...no sé cómo describirlo.

Una de esas personas a las que les gusta la Luna, o que pasan horas contemplando el mar o una puesta de Sol...Seguro que sabes de qué gente estoy hablando, o tal vez no. Da igual, a ti te gusta estar así, desafiando el frío, sintiendo cómo el agua empapa tu camiseta y te moja la piel, y notar cómo la tierra se vuelve mullida bajo tus pies, y el olor, y el sonido de la lluvia al golpear las hojas. Todas esas cosas que dicen los libros que no has leído...

Ésta eres tú, quien lo iba a decir...tú."

Donde habita el olvido

Cuando se despertó,

no recordaba nada

de la noche anterior,

"demasiadas cervezas",

dijo, al ver mi cabeza,

al lado de la suya,

en la almohada...y

la besé otra vez,

pero ya no era ayer,

sino mañana.

Y un insolente sol,

como un ladrón, entró

por la ventana.

El día que llegó

tenía ojeras malvas

y barro en el tacón,

desnudos, pero extraños,

nos vió, roto el engaño

de la noche,

la cruda luz del alba.

Era la hora de huir

y se fue, sin decir:

"llámame un día".

Desde el balcón, la vi

perderse, en el trajín

de la Gran Vía

Como en tantas y tantas de sus pesadillas, empezó a huir despavorido. Las botas de sus perseguidores sonaban y resonaban sobre las hojas secas. Las omnipotentes zancadas se acercaban a un ritmo enloquecido y enloquecedor.

Hasta no hace mucho, siempre que entraba en una pesadilla, su salvación había consistido en despertar, pero a esta altura los perseguidores habían aprendido esa estratagema y ya no se dejaban sorprender.

Sin embargo esta vez volvió a sorprenderlos.

Precisamente en el instante en que los sabuesos creyeron que iba a despertar, él, sencillamente, soñó que se dormía.

M.Benedetti

Amante...

... del Círculo Polar

Era una chica preciosa, pensé en salir con ella dos o ... tres mil veces, aunque ella nunca pensase nada parecido

"Esto es la muerte -se dijo el muchacho-, la consumación, la tos infernal que hace vomitar piedras, el rostro con que se castiga el mirarse demasiado en el espejo. "

Las bocas de los dos se aproximaron. Ella le pasó los dedos por los párpados. Esto es un cuento, dijo ella, que trata de un muchacho a quien besa una bruja. Voló hasta un montículo que cambia de tamaño como cambia el humor de una rana. Le acarició los ojos y se estrechó contra él. Y después que lo hubo amado y provocado su muerte, se lo llevó dentro de ella a una cabaña en el bosque. Pero este cuento, como todos los cuentos, termina con el beso. Ahora él no era más que un muchacho abrazado a aquella chica. Y la colina estaba sobre un río de verdad y los picos y los árboles que apuntaban hacia Inglaterra eran los mismos que Jarvis había conocido siempre en sus paseos con sus caballos y amantes, a lo largo de medio siglo, un siglo atrás.

"Una visión del mar" - Dylan Thomas

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

Mario Benedetti

Se besaban. Y no veas cómo. Daban ganas de saltar del coche. Creo que cuando me detuve en aquel semáforo, también se detuvo el tiempo y un poco todo, las calles, el tráfico, un banco de cúmulus que avanzaba dirección Gran Vía y amenazaba tormenta. Allí estaban ensamblados el uno al otro, como piezas de Lego, no tendrían más de quince y ya comprendían que la vida consiste en devorar el tiempo, las bocas, las lenguas, masticándose y adheridos por cintura, cadera, coxis y rabadilla y el chaval que la sujeta como quien sujeta un mundo entero, un planeta, al tiempo le cuenta al mismo mundo congelado en esa esquina, que esa chica es suya, o quiere que sea suya , una vida entera o esa vida que es la única que conoce y que dispone. Lejos de separarse, se juntaban más, juraría que ni respiraban y si lo hacían , tendría a la fuerza que ser de manera invisible y precipitada, dejando pasar pequeñas cantidades de oxígeno entre el inexistente espacio que quedaba libre entre sus bocas disueltas, devastadas por todo aquel mar de arrebato adolescente. Pensé que nadie en su sano juicio querría avisarles, avisarles de lo que viene después, con el tiempo, cuando tengan dieciocho o veintitrés o treinta y tantos y ella conozca las fiestas fin de curso, los viernes de cosquillas que terminan en domingos de resaca, para qué, para qué joderles con lo que viene , si tarde o temprano jugarán al Lego en otras cinturas, en otras caderas, en otras rabadillas y quien sabe si olviden aquellos besos de esquina que ocupaban orgullosos una tarde de dos mil cinco. Nadie querría avisarles, porque eso sería como tirar piedras a los perros que fornican en la calle y escapan aullando , desencajados y jodidos. Yo creo que cuando me detuve en aquel semáforo, también se detuvo el tiempo y un poco todo, las calles, el tráfico y un banco de cúmulus que al alcanzar la vertical de sus cabezas, de sus bocas, de sus lenguas, descargó un espléndido temporal.

Hasta mis ejércitos soñados sufrieron derrota / hasta mis sueños se sintieron falsos al ser soñados

[...]
bueno, yo no era realmente un vagabundo.
yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía libros,
montones de libros,
siempre hasta el límite de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence, e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki, H.D. Freddie Nietzche, Shopenhauer, Steinbeck, Hemingway, etc.
siempre esperaba
que la bibliotecaria me dijera:

"que buen gusto tiene usted, joven."

pero la vieja puta
ni siquiera sabía quién era ella,
cómo iba a saber quién era yo.
pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro:
me permitieron
descubrir a los poetas chinos antiguos como Tu Fu y Li Po
que son capaces de decir en un verso
más que la mayoria
en treinta o incluso en ciento.
Sherwood Anderson
debe de haberlos leído también.
también solía sacar
y devolver los Cantos y Ezra
me ayudó a fortalecer
los brazos si no el cerebro.
maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Angeles
fue un hogar para alguien
que había tenido un hogar infernal
ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO CONTRAPUNTO EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO
James Thurber John Fante Rabelais De Maupassant
algunos no me decían nada:
Shakespeare, G.B. Shaw, Tolstói, Robert Frost, F. Scott Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a Dreiser
tontos de remate
pero tales juicios
provenían mas del modo
en que un hombre s
e ve obligado a vivir que de su razón.
la vieja Biblioteca Pública de Los Angeles
muy probablemente
evitó que me convirtiera en un suicida,
un ladrón de bancos,
un tipo que pega a su mujer,
un carnicero o un motorista de la policía y,
aunque reconozco que puede que alguno sea estupendo,
gracias a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba allí
cuando yo era joven
y buscaba algo a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera mucho.
y cuando abrí el periodico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido la biblioteca
y la mayor parte de lo que en ella había
le dije a mi mujer: "yo solía pasar horas y horas allí …"
EL OFICIAL PRUSIANO EL ATREVIDO MUCHACHO DEL TRAPECIO TENER Y NO TENER
NO PUEDES RETORNAR A TU HOGAR.

Se muere tan condenadamente despacio y por partes: cada muela, cada músculo y cada hueso se despiden aparte, como si uno se hubiera llevado especialmente bien con ellos.

(12:29) Un horizonte invadido de rojos claveles. Será una gran fiesta. Sonarán y se verán cantos y danzas de alegría por la victoria de la sangre. Lloverán balas de plata otra vez luego al atardecer y continuaremos bebiendo en las alcantarillas, como las ratas que somos. No hay Sol; no hay dolor. Tan sólo hay un atisbo de esperanza muerta, como los cuerpos que hoy nos sirven de techo hasta que pase el frío de la noche. (12:33) Lloran su muerte. Recostado en el suelo parece estar durmiendo, pero está muerto. Un charco de vino rojo le rodea. Nadie se acerca a tocarle. Pero todos lloran su muerte. (12:37) Besos, tristes besos. Melancólicos como una balada de los 70 o como un escarabajo por la autovía hacia la playa. Sueños cumplidos desvelan que se ha acabado el presente, el pasado y el futuro. Por un túnel oscuro pasamos la montaña.

AUSENCIA

ABC EFG

H JKL

MN PQR TU

VWXYZ

1234

567890

Alone with everybody

the flesh covers the bone

and they put a mind in there

and sometimes a soul,

and the women

break vases against the walls

and the men

drink too much

and nobody finds the one

but keep looking

crawling in and out of beds.

flesh covers

the bone and

the flesh searches

for more than flesh.

there's no chance at all:

we are all trapped

by a singular fate.

nobody ever finds the one.

the city dumps fill

the junkyards fill

the madhouses fill

the hospitals fill

the graveyards fill

nothing else fills.

C.Bukowski

No era la muerte, pues yo estaba de pie y todos los muertos están acostados, no era de noche, pues todas las campanas agitaban sus badajos a mediodía, no había helada pues en mi piel sentí sirocos reptar, ni fuego, pues sólo mis pies de mármol podían helar un santuario, y sin embargo, se parecían a todas las figuras que yo había visto ordenadas para un entierro, rememoraba el mío, como si mi vida fuera recortada y calzada en una marco, y no pudiera respirar sin una llave, y era como si fuera medianoche, ciertas. Cuando todo lo que late se detiene y el espacio mira a su alrededor la espeluznante helada, el primer otoño que llora repele la apaleada tierra, pero todo como el caos interminable, insolente, sin esperanza, sin mástil, ni siquiera un informe de la tierra para justificar la desesperación.

"No era la muerte" - Emily Dickinson

Abstracción

"How wrong Emily Dickinson was, hope is not the thing with feathers, the thing with feathers has turned out be my nephew. I must take him to a specialist in Zurich" - Woody Allen

Quien no haya pasado tardes enteras delante de un libro, con las orejas ardiéndole y el pelo caído por la cara, leyendo y leyendo, olvidado del mundo y sin darse cuenta de que tenía hambre o se estaba quedando helado... Quien nunca haya leído en secreto a la luz de una linterna, bajo la manta, porque alguna persona solícita le ha apagado la luz con el argumento bien intencionado de que tiene que dormir, porque mañana hay que levantarse tempranito... Quien nunca haya llorado abierta o disimuladamente lágrimas amargas, porque una historia maravillosa acaba y había que decir adiós a personajes con los que había corrido tantas aventuras, a los que quería y admiraba, por los que había temido y rezado, y sin cuya compañía la vida le parecería vacía y sin sentido.

"La historia interminable" – Michael Ende

¿Donde he leído -pensó Raskólnikov prosiguiendo su camino-, dónde he leído lo que decía o pensaba un condenado a muerte una hora antes de que lo ejecutaran? Que si debiera vivir en algún sitio elevado, encima de una roca, en una superficie tan pequeña que sólo ofreciera espacio para colocar los pies, y en torno se abrieran el abismo, el océano, tinieblas eternas, eterna soledad y tormenta; si debiera permanecer en el espacio de una vara durante toda la vida, mil años, una eternidad, preferiría vivir así que morir. ¡Vivir, como quiera que fuese, pero vivir!

"Crimen y castigo" - Fedor Dostoievski

¿Prisa?

Nadie te dirá; con el tiempo que he ahorrado con mi procesador de texto me voy a un monasterio zen.

¿por qué vale la pena vivir?, esa, esa es una buena pregunta, mmm... ehh, bueno, hay ciertas cosas que creo que hacen que valga la pena, ehh, ¿como cuales? ... pues... por... por mi parte ehh... yo podría decir que Groucho Marx, por nombrar a alguien, y... ehh, Jimmy Connors y... el segundo movimiento de la sinfonía Júpiter... y..., Louis Armstrong y su grabación Potato Head Blues y... algunas películas suecas claro..., la educación sentimental de Flaubert... ehh, Marlon Brando, Frank Sinatra..., esas increibles manzanas y peras de Cézanne..., los mariscos de Sam Wo..., el rostro de Tracy...

Lea las instrucciones detenidamente antes de enamorarse

El principio activo de este medicamento es desconocido por los laboratorios cerebrales, y sus ingredientes son extraídos bajo confesión por investigadores debidamente insensatos. Cada comprimido contiene 1,2 gramos de esperanza, 2 de cariño, 3,5 de pasión, 5 miligramos de cordura con leche y excipientes de sexo salvaje, caricias adecuadas, trenes de alta velocidad, buceadores mañaneros y vientres hinchados como las mañanas de domingo.
En este envase, especialmente diseñado, se presenta en forma de comprimidos efervescentes que cuando llegan a la base del estómago producen un cosquilleo sideral y un atontamiento general. Si se continúa el tratamiento, después de unos días (cuya cantidad depende del paciente) se irán experimentando fases sucesivas de cielos, infiernos, borracheras y soleados días. Cada caja contiene uno, dos, cuatro o doscientos veintisiete comprimidos, dependiendo de la capacidad del consumidor para asimilar la carcajada.
Advertencia: no tome este medicamento si es menor de 12 años. En ese caso ya tiene bastante. En pacientes con enfermedades crónicas como la melancolía o la abulia, la dosis recomendada es mayor, llegando a la necesidad de realizar una operación a corazón abierto para extraer de su interior los fantasmas. Las embarazadas no se han mostrado como un grupo de riesgo en las pruebas realizadas.
Los síntomas por los que detectará una sobredosis son los siguientes: arrastrar la sonrisa hasta el suelo, volar en intervalos irregulares por encima de los edificios más altos, besar las farolas, los coches, los perros, los guardias de tráfico y las señales de cuidado mancha. Si el sentimiento no es correspondido, sentirá que toda altura es poca para lanzarse al vacío. En ese caso recurra rápidamente a sus amigos más cercanos.
Efectos secundarios: suspender todas las asignaturas, estrellar el coche, mojar la cama, beber los vientos, enrocar el horizonte, repartir besos a diestro y zurdo, escribir versos estúpidos, tomar prestado el infinito.
No se han descrito interacciones con otros medicamentos del grupo, como el chocolate o las galletas, con las que se recomienda completar el tratamiento.

Roberto Domínguez

" Los amantes incorporan el mundo entero a su totalidad. Todas las imágenes clásicas de la poesía amorosa lo confirman. El río, el bosque, el cielo, los minerales de la tierra, el gusano de seda, las estrellas, la rana, el búho, la luna, demuestran el amor del poeta. La poesía expresa la aspiración a esa correspondencia, pero es la pasión la que la crea. La pasión aspira a incluir el mundo entero en el acto de amar. El hecho de querer hacer el amor en el mar, volando por el cielo, en esta ciudad, en aquel campo, sobre la arena, entre las hojas caídas, con sal, con aceite, con frutas, en la nieve, etc., no significa que se precisen nuevos estímulos, sino que expresa una verdad que es inseparable de la pasión. La totalidad de los amantes se extiende, de manera diferente, a fin de incluir el mundo social. Todos los actos, cuando son voluntarios, se llevan a cabo en nombre de la persona amada. Lo que el amante cambia entonces en el mundo es una expresión de su pasión.”

"El sentido de la vista" - John Berger

Ahora que nos besamos tan despacio,
ahora que aprendo bailes de salón,
ahora que una pensión es un palacio,
donde nunca falta espacio para más de un corazón...
Ahora que las floristas me saludan,
ahora que me doctoro en lencería,
ahora que te desnudo y me desnudas,
y, en la estación de las dudas, muere un tren de cercanías...
Ahora que nos quedamos en la cama,
lunes, martes y fiestas de guardar,
ahora que no me acuerdo del pijama,
ni recorto el crucigrama, ni me mato si te vas.
Ahora que tengo un alma que no tenía.
Ahora que suenan palmas por alegrías.
Ahora que nada es sagrado ni,
sobre mojado,llueve todavía.
Ahora que hacemos olas por incordiar.
Ahora que está tan sola la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.
Ahora que ponnos otra y qué se debe,
ahora que el mundo está recién pintado,
ahora que las tormentas son tan breves
y los duelos no se atreven a dolernos demasiado...
Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,
ahora que, sin saber,
hemos sabido querernos, como es debido,
sin querernos todavía...
Ahora que se atropellan las semanas,
fugaces, como estrellas de Bagdad,
ahora que, casi siempre,
tengo ganasde trepar a tu ventana y quitarme el antifaz.
Ahora que los sentidos
sienten sin miedo.
Ahora que me despido pero me quedo.
Ahora que tocan los ojos,
que miran las bocas,
que gritan los dedos.
Ahora que no hay vacunas ni letanías.
Ahora que está en la luna la policía.
Ahora que explotan los coches,
que sueño de noche,
que duermo de día.
Ahora que no te escribo cuando me voy.
Ahora que estoy más vivo de lo que estoy.
Ahora que nada es urgente,
que todo es presente,
que hay pan para hoy.
Ahora que no te pido lo que me das.
Ahora que no me mido con los demás.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuentode nunca empezar.

Abstracción

Cogito, ergo ¡bum!

Alguien gritaba: ¡Somos principes!, y yo repetía: ¡Príncipes, sí príncipes!, y entonces otro decía: ¡Somos ángeles!, y yo decía: ¡Ángeles, sí ángeles! y corríamos de un lado a otro a por más cerveza y alguien ponía coca en una mesa de cristal y luego uno simpático, pequeño y feo pero al mismo tiempo especial y hasta guapo a su manera, como una de esas ranas que uno sabe que acabarán convirtiendose en príncipe, me dio medio ácido y me pasó una botella de vino. Después llegó un rato malo, sin mucha gracia, la conversación se hacía pesada, como puré de verduras o algo así, hasta que apareció una preciosa chica rubia y alguien dijo cómo se llamaba, pero no me enteré, y se sentó en el suelo y el príncipe rana le pasó una guitarra y ella se puso a cantar con una voz que parecía estar agarrada a una cornisa con una sola mano y cantó algo sobre un corazón que pasaba la noche fuera de casa y que volvía siempre por la mañana destrozado en mil pedazos. Cuando terminó su canción todo el mundo aplaudió, y la chica rubia no dijo nada.
Tenía una sonrisa pequeña y eso fue todo lo que nos dió, aparte de la canción. Luego se metió en una de las habitaciones con uno de los tíos que había por allí. Uno de esos que definitivamente no se lo merecen.

"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde... "


"En el Camino", Jack Kerouac

Quedaban 12 horas para el fin del mundo. Parecía que alguien en algún lugar había pulsado el botón equivocado, o al menos eso decían las noticias. No me interesaba saber más y estaba intentando dar con uno de esos canales de cine clásico cuando sonó el teléfono y era mi madre, que apenas podía hablar por las lágrimas: "Tu padre no puede ponerse, hijo, está forrando la salita con colchones, pero dice que también te quiere". Estupendo. Me notaba algo somnoliento, así que hice café suficiente para pasar la tarde. Doce horas es muchísimo tiempo. También llamaron mis tíos desde Palencia y mi ex: "Muérete pronto, ¿me oyes? A pesar de todo, no quiero que sufras. Procura pensar en los buenos momentos que tuvimos y muérete pronto". Tras convencerla de que ya me había tragado el veneno, nos dijímos adiós.
Me asomé a la ventana, la gente salía disparada de un lado a otro como las hormigas en verano cuando va a haber tormenta. Como si no supieran que ellos también viven en el interior de un televisor. Más de uno guardaba cola en el cajero automático de la esquina. Aquel diminuto vestigio de orden en mitad del caos me hizo sonreír. Volví al sofá y al mando. Encontré un canal autonómico cuya programación no había sido interrumpida por la inminente aniquilación del planeta. MIlagrosamente, unos títulos de crédito en blanco y negro asomaron a la pantalla: in a lonely place, de Nicholas Ray, y con Humphrey Bogart! Quedaban menos de 12 horas para el fin del mundo. No era la primera vez. Preparé palomitas.