siéntese en la silla y permanezca sentado hasta que la muerte los separe

Pase mi vida amando a una mujer que amaba a otro que no la amaba a ella, sino a otra de la que nunca supo si le correspondia...

MACBA - Diciembre de 2007

Coixet - A los que aman

Haiku

kagerô ya

me ni tsukimatou

warai gao

en las tinieblas

lo que ronda mis ojos

es su sonrisa

.

Kobayashi Issa et Pierrot le fou

Siunanochedeinviernounviajero

- Y todos los miércoles la damisela perfumada me da un billete de cien coronas para que la deje sola con el detenido. Y el jueves las cien coronas se han ido ya en cerveza. Y cuando ha terminado la hora de la visita la damisela sale con el tufo de la prisión en su traje elegante; y el detenido vuelve a la celda con el perfume de la damisela en sus ropas de presidiario. Y yo me quedo con el olor a cerveza. La vida no es más que un intercambio de olores.

- La vida y también la muerte, puedes jurarlo - terció otro borracho, cuya profesión era, como me enteré enseguida, sepulturero. - Yo con el olor a cerveza trato de quitarme de encima el olor a muerto. Y sólo el olor a muerto te quitará de encima el olor a cerveza, como a todos los bebedores a quienes toca cavarles la fosa.

He tomado este diálogo como una advertencia a estar en guardia: el mundo se va deshaciendo e intenta arrastrarme en su disolución.

Domingos

Ocurre después de la comida. Tras el tortel, el café, el carajillo. Al mismo tiempo que una brutal somnolencia hace su aparición, cuando las conversaciones llegan a un callejón sin salida y se apagan hasta los rumores de la casa de al lado, esa donde siempre hay un bebé que nunca acaba de crecer. Llega de pronto, como una niebla espesa, más espesa que el humo del tabaco y los puros, y se aposenta encima de la mesa del comedor, en la que ya no caben más migas ni restos de comida, como un batracio satisfecho a partir de las cinco de la tarde, justo cuando uno está pensando en tomar otro café. Es la tristeza del domingo por la tarde, ese estado entre la melancolía y la pura pena que ataca a todo bicho viviente entre los tres y los noventa y tres años. Ese estado que, en los países nórdicos, contabiliza más intentos de suicidio que ningún otro momento de la semana. Ese estado que condujo a Proust a meterse en la cama y a no querer salir por más magdalenas y té que Celeste le trajera. Esa extraña congoja que empuja a mucha gente a invertir los patrones del tiempo y a intentar con desesperación prorrogar el sábado hasta el martes y a poblar los after que abren el domingo a mediodía. Esa mezcla de vagos recuerdos de infancia llenos de relamidas voces de locutores deportivos y horribles sintonías que llenaban el patio de vecinos y cuadernos escolares con deberes a medio hacer y la sensación de empezar todo de nuevo y el miedo a que nuestros amigos del viernes hubieran formado toras alianzas durante y el fin de semana y ya no nos "ajuntaran" el lunes, y el miedo, también, a que la señorita hubiera olvidado nuestros nombres.

Domingos por la tarde en ciudades desconocidas, en hoteles con moquetas imposibles y habitaciones con baños de color marrón que te empujan a pasear por bulevares vacíos con tiendas cerradas y gente que bebe sola en cafés a punto de cerrar.

Domingos por la tarde en agosto donde la ebriedad de sentir la ciudad para uno solo es reemplazada por el vértigo de tener la ciudad para uno solo.

Domingos de adolescencia a la salida de la Filmoteca, después de ver una película de Bergman (que en sus memorias hace varias referencias a la tristeza suprema del domingo por la tarde) que nos zarandea hasta la médula y que nos empujaba a partes iguales hacia el deseo de hacer cine y hacia el cementerio...

CCCB, Hammershoi e I.Coixet.

Barcelona, un domingo cualquiera

À bout de souffle

Patricia: ¿Por que has venido aquí?

Michel: Porque tenia ganas de acostarme otra vez contigo.

Patricia: Esa no es una razón, me parece.

Michel: Eso quiere decir que amo.

Patricia: Yo aún no sé si te amo.

Michel: ¿Cuando lo sabrás?

Patricia: Pronto.

Michel: ¿Qué quiere decir pronto?...¿Dentro de un mes, dentro de un año?

Patricia: Pronto quiere decir pronto.

Michel: Las mujeres nunca hacen en ocho segundos lo que están dispuestas a hacer en ocho días. Que más da ocho segundos u ochos días...¿Por que no ocho siglos?

Patricia: No, ocho días está bien.

Michel: Siempre los términos medios. Eso me acaba con la moral...¿Por que no quieres volver a acostarte conmigo?

Patricia: Hay algo en tí que me gusta pero no sé lo qué. Querría que fuésemos Romeo y Julieta.

Michel: ¡Esas son ideas de niña!

Patricia: Ayer tarde decías, en el coche, que no podías vivir sin mí. Romeo no podía vivir sin Julieta, pero tu sí.

Michel: No, no puedo vivir sin ti.

.

Jean-Luc Godard y Centre de Cultura Contemporània de Barcelona

Revolution

Extirpación del comunismo, implantación del consumismo: la operación ha sido un éxito,

pero el paciente se está muriendo

Barbara Kruger, Eduardo Galeano y Spencer Tunick

La metamorfosis

.

" Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso. Estaba echado sobre el quitinoso caparazón de su espalda, y al levantar un poco la cabeza, vio la figura convexa de su vientre oscuro, surcado por curvadas durezas, cuya prominencia apenas si podía aguantar la colcha, visiblemente a punto de escurrirse hasta el suelo. Innumerables patas, lamentablemente escuálidas en comparación con el grosor ordinario de sus piernas, ofrecían a sus ojos el espectáculo de una agitación sin consistencia."

.

Librería Shakespeare & Co, París

y

Franz Kafka

viajes con Heródoto

"Al fin y al cabo, el viaje no empieza cuando nos ponemos en ruta, ni acaba cuando alcanzamos el destino. En realidad empieza mucho antes y prácticamente no se acaba nunca porque la cinta de la memoria no deja de girar en nuestro interior por más tiempo que lleve nuestro cuerpo sin moverse de sitio. A fin de cuentas, lo que podríamos llamar contagio de viaje existe, y es, en el fondo, una enfermedad incurable."

.

Ryszard Kapuscinski
y planes de futuro

Rockin`aroundtheChristmasTree

If (no)thing here is symmetrical,

why should I expect to be?

.

M.Duchamp

.

Feliz Navidad · Bon Nadal · Zorionak

Merry Christmas · Joyeux Noël · Frohe Weihnachten · Buon Natale

tubebíaslaespumadelosdías

En la vida, lo esencial es hacer juicios a priori sobre todas las cosas. Es evidente, en efecto, que las masas se equivocan, y los individuos siempre tienen razón. Pero hay que guardarse de deducir de ello reglas de conducta: éstas no tienen por qué necesitar ser formuladas para que uno las siga. Existen sólo dos cosas: son el amor, en todas sus manifestaciones, con chicas guapas, y la música de Nueva Orleans o la de Duke Ellington. El resto debería desaparecer, porque el resto es feo, y las pocas páginas de demostración que siguen extraen toda su fuerza del hecho de que la historia es completamente verdadera, porque me la he inventado de cabo a rabo. Su realización material propiamente dicha consiste, esencialmente, en una proyección de la realidad, dentro de una atmósfera oblicua y recalentada, sobre un plano de referencia irregularmente ondulado y sometido a distorsiones. Como se puede ver, es un procedimiento honesto, si es que los hay.

"Flor" de Alfredo Omaña

Prólogo de La espuma de los días, Boris Vian

Título; verso de la canción "El rock de la decepción" de Javier Delgado, dedicada al que aquí escribe

G.Pompidou

dans quelques heures:

la Sorbonne,

le 11ème,

le Boulevard Saint Michel,

le cimetière Pierre Lachaise...

PARIS

.

.

.

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(enunosdíasnosvemosporaquí)

would (you)?

Trirt el qui mai no ha perdut per amor una casa

.
Joan Margarit
.

.

Sobre las diez te llamo

para decir que tengo diez llamadas,

otra reunión, seis cartas, una mañana espesa,

varias citas y nostalgia de ti.
[...]

Nada sabe de amor

quien no ha perdido por amor una casa,

una hija tal vez

y más de medio sueldo,

empeñado en el arte de ser feliz y justo,

al otro lado de tu voz,

al sur de las fronteras telefónicas.

.
Luis García Montero

.

And I hate the phone, but I wish (you) call

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Cinema Paradiso

Rayuela y Cinema Paradiso
Cortázar y Tornatore

Last time I saw you, you were on stage

Your hair was wild, your eyes were red

You were in a rage

You were swinging your guitar around.

Cause they wanted to hear that sound

That you didn’t want to play.

I don’t blame you.

I don’t blame you..

.

Been around the world, in many situations

Been inside many heads in different positions

But you never wanted them that way.

What a cruel price you thought that you had to pay.

And that for all that shit on stage..

But it never made sense to them anyway,

Could you imagine when they turned their backs

They were only scratching their heads.

Cause you simply deserve the best.

And I don’t blame you.

.

They said you were the best,

But then they were only kids

Then you would recall the deadly houses you grew up in

Just because they knew your name,

Doesn’t mean they know from where you came

What a sad trick you thought that you had to play.

But I don’t blame you.

.

They never owned it

And you never owed it

to them anyway.

I don’t blame you.
Cat Power - I Don`T Blame You (Live Jools Holland)

Aunaparisinaenferma,queingresó(grave)enlaSorbona:Gracias

I was with her

when

she asked me

if I had the same moon

where I was from,

I said yes

and she said

how romantic

París era una fiesta

En aquellos días no había dinero para comprar libros. Yo los tomaba prestados de Shakespeare and Company, que era la biblioteca circulante y librería de Sylvia Beach, en el 12 de la rue de l`Odéon. En una calle que el viento frío barría, era un lugar caldeado y alegre, con una gran estufa en invierno, mesas y estantes de libros, libros nuevos en los escaparates, y en las paredes fotos de escritores tanto muertos como vivos.

(37 de la Rue Bucherie, la propietaria actual es S.Whitman, abre a diario de mediodía a medianoche, conserva parte del sabor de aquellos años -tuvo mejor suerte que la londinense Marks&Co, una triste placa escondida la recuerda en el 84 de Charing Cross Road)

Aquello fue el final de la primera parte de París. París no volvería nunca a ser igual, aunque seguía siendo París, y uno cambiaba a medida que cambiaba la ciudad. Nunca volvimos al Vorarlberg, ni tampoco volvieron los ricos.
París no se acababa nunca, y el recuerdo de cada persona que ha vivido allí es distinto del recuerdo de cualquier otra. Siempre hemos vuelto, estuviéramos donde estuviéramos, y sin importarnos lo trabajoso o lo fácil que fuera llegar allí. París siempre valía la pena, y uno recibía siempre algo a trueque de lo que allí dejaba. Yo he hablado de París según era en los primeros tiempos, cuando éramos muy pobres y muy felices.

Ernest Hemingway

¿De qué se nutre la nostalgia?

Uno evoca dulzuras cielos atormentados

tormentas celestiales escándalos sin ruido

paciencias estiradas árboles en el viento

oprobios prescindibles bellezas del mercado

cánticos y alborotos lloviznas como pena

escopetas de sueño perdones bien ganados

pero con esos mínimos

no se arma la nostalgia

son meros simulacros

la válida

la única nostalgia

es de tu piel

.
M.Benedetti

perquè en unes setmanes estarem en Belleville, en la ciutat de la llum, per a després tornar a casa; Neal St., Stamford Brook, i aquesta sala que ens va fer M.Rothko, per als dies de pluja

Me alquilo para soñar

Apenas me la habían presentado cuando incurrí en la impertinencia feliz de preguntarle cómo había hecho para implantarse de tal modo en aquel mundo tan distante y distinto de sus riscos de vientos del Quindío, y ella me contestó con un golpe:

-Me alquilo para soñar

.

[...]

.

Neruda se durmió al instante, y despertó diez minutos después, como los niños, cuando menos pensábamos. Apareció en la sala restaurado y con el monograma de la almohada impreso en la mejilla.

-Soñé con esa mujer que sueña -dijo.

Matilde quiso que le contara el sueño.

-Soñé que ella estaba soñando conmigo -dijo él.

-Eso es de Borges -le dije.

Él me miró desencantado.

-¿Ya está escrito?

-Si no está escrito lo va a escribir alguna vez -le dije-, será uno de sus laberintos.

.

Tan pronto como subió a bordo, a las seis de la tarde, Neruda se despidió de nosotros, se sentó en una mesa apartada, y empezó a escribir versos fluidos con la pluma de tinta verde con que dibujaba flores y peces y pájaros en las dedicatorias de sus libros. A la primera advertencia del buque buscamos a Frau Frida, y al fin la encontramos en la cubierta de turistas cuando ya nos íbamos sin despedirnos. También ella acababa de despertar de la siesta.

-Soñé con el poeta -nos dijo

Asombrado, le pedí que nos contara el sueño.

-Soñé que él estaba soñando conmigo -dijo, y mi cara de asombro la confundió-. ¿Qué quieres? A veces, entre tantos sueños, se nos cuela uno que no tiene nada que ver con la vida real.

No volví a verla ni a preguntarme por ella hasta que supe lo del anillo en forma de culebra de la mujer que murió en el naufragio del Hotel Riviera. Así que no resistí la tentación de hacerle preguntas al embajador portugués cuando coincidimos, meses después, en una recepción diplomática. El embajador me habló de ella con un gran entusiasmo y una enorme admiración. -No se imagina lo extraordinaria que era-, me dijo. -Usted no habría resistido la tentación de escribir un cuento sobre ella-. Y prosiguió en el mismo tono, con detalles sorprendentes, pero sin una pista que me permitiera una conclusión final.

-En concreto -le precisé por fin-: ¿qué hacía?

-Nada -me dijo él, con cierto desencanto-.

Soñaba

.

.

G.G.Márquez

Double Silence

She
knew
that
I
knew
that
she
knew

I
knew
that
she
knew
that
I
knew

Neither
of
us
said
a
word




ThankstoMariana,whoshowedmethisbook (thoughitisnotanHiperion´s)

Ilusiones que encadenan deseos que encadenan noches en vela que desencadena en...
.
porque las malas decisiones pueden basarse en ilusiones que en su momento tomamos por realidades
.


"I love the sound of you walking away..."

Volvemos a París

Era de las que rompen los puentes con solo cruzarlos, o se acuerdan llorando a gritos de haber visto en una vitrina el décimo de lotería que acaba de ganar cinco millones. Por mi parte ya me había acostumbrado a que me pasaran cosas modestamente excepcionales, y no encontraba demasiado horrible que al entrar en un cuarto a oscuras pare recoger un álbum de discos, sintiera bullir en la palma de la mano el cuerpo vivo de un ciempiés gigante que había elegido dormir en el lomo del álbum. Eso, y encontrar grandes pelusas grises o verdes dentro de un paquete de cigarrillos, u oír el silbato de una locomotora exactamente en el momento y el tono necesarios pare incorporarse ex oficio a un pasaje de una sinfonía de Ludwig van, o entrar a una pissottiere de la rue de Medicis y ver a un hombre que orinaba aplicadamente hasta el momento en que, apartándose de su comportamiento, giraba hacia mí y me mostraba, sosteniéndolo en la palma de la mano como un objeto litúrgico y precioso, un miembro de dimensiones y colores increíbles, y en el mismo instante darme cuenta de que ese hombre era exactamente igual a otro (aunque no era el otro) que veinticuatro horas antes, en la Salle de Geographic, había disertado sobre tótems y tabúes, y había mostrado al publico, sosteniéndolos preciosamente en la palma de la mano, bastoncillos de marfil, plumas de pájaro lira, monedas rituales, fósiles mágicos, estrellas de mar, pescados secos, fotografías de concubinas reales, ofrendas de cazadores, enormes escarabajos embalsamados que hacían temblar de asustada delicia a las infaltables señoras.

Julio Cortázar - Rayuela

es peor la falta de información que la mala información
.

"...ellos decían que tu decías..."

.

¿se equivocaban contigo?

God only knows

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.

I may not always love you

But long as there are stars above you

You never need to doubt it

Ill make you so sure about it

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me

Though life would still go on believe me

The world could show nothing to me

So what good would living do me

God only knows what Id be without you

God only knows what Id be without you

If you should ever leave me

Well life would still go on believe me

The world could show nothing to me

So what good would living do me

God only knows what Id be without you

God only knows what Id be without you

God only knows

.

.

.

porque es increíble como Ann (Sarah Polley) se lo canta/susurra a Don (Scott Speedman)

pero me fue imposible encontrarlo

así que, veanlo una vez más,

si no se conforman con los Beach Boys

Thunder Road

The screen door slams
Mary' dress waves
Like a vision she dances across the porch
As the radio plays
Roy Orbison singing for the lonely
Hey that's me and I want you only
Don't turn me home again
I just can't face myself alone again
Don't run back inside
Darling you know just what I'm here for
So you're scared and you're thinking
That maybe we ain't that young anymore
Show a little faith there's magic in the night
You ain't a beauty but hey you're alright
Oh and that's alright with me
You can hide 'neath your covers
And study your pain
Make crosses from your lovers
Throw roses in the rain

Waste your summer praying in vain
For a saviour to rise from these streets
Well now I'm no hero
That's understood
All the redemption I can offer girl
Is beneath this dirty hood
With a chance to make it good somehow
Hey what else can we do now?
Except roll down the window
And let the wind blow
Back your hair
Well the night's busting open
These two lanes will take us anywhere
We got one last chance to make it real
To trade in these wings on some wheels
Climb in back
Heaven's waiting on down the tracks
Oh-oh come take my hand
We're riding out tonight to case the promised land
Oh-oh Thunder Road oh Thunder Road
Lying out there like a killer in the sun
Hey I know it's late we can make it if we run
Oh Thunder Road
sit tight take hold
Thunder Road

Todo amor es efímero

Ninguna era tan bella como tú, durante aquel

fugaz momento en que te amaba:

mi vida

entera

A.González

esta es la canción de las noches perdidas

si quieres te la cambio por un rato en tu cama

hierve como el ruedo en tardes de corridas

va como los besos en los telegramas.

Y tiene nombre de mujer

como la libertad

como la nieve

los fugitivos del deber,

cogen su maldición y se la beben.

Paz

Junto a la mesa de la esquina en

El café

Está sentada

Una pareja de mediana edad.

Han terminado de comer

Y están bebiendo una cerveza

Cada uno.

Son las 9 de la noche.

Ella está fumando un cigarrillo.

Luego él dice algo.

Ella asiente.

Luego habla ella.

Él sonríe, mueve la mano

Luego se quedan callados.

A través de la persianas

Junto a la mesa

Parpadea

Una luz roja de neón.

No hay guerra

No hay infierno.

Luego él levanta su botella

De cerveza.

Es verde,

Se la lleva a los labios

Le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho

Apoyado sobre la mesa

Y en la mano

Sostiene el cigarrillo

Entre el pulgar y

El índice

Y cuando ella le mira

Fuera las calles

Florecen

En la noche.

Suerte

Hubo una vez

En que fuimos jóvenes

Dentro de esta máquina

Bebíamos

Fumábamos

Tecleábamos

Fue un tiempo de

Esplendor

Un milagro

Aún lo es

Sólo que ahora

En vez de

Ir hacia el tiempo

Es el tiempo

El que viene hacia nosotros

Y hace que cada palabra

Taladre

El papel

Clara

Rápida

Contundente

Alimentando

Un espacio

Que se cierra.

C.Bukowski

inventario de lugares propicios al amor

Son pocos.

La primavera está muy prestigiada, pero

es mejor el verano.

Y también esas grietas que el otoño

forma al interceder con los domingos

en algunas ciudades

ya de por sí amarillas como plátanos.

El invierno elimina muchos sitios:

quicios de puertas orientadas al norte

,orillas de los ríos,

bancos públicos.

Los contrafuertes exteriores

de las viejas iglesias

dejan a veces huecos

utilizables aunque caiga nieve.

Pero desengañémonos: las bajas

temperaturas y los vientos húmedos

lo dificultan todo.

Las ordenanzas, además, proscriben

la caricia ( con exenciones

para determinadas zonas epidérmicas

-sin interés alguno-

en niños, perros y otros animales)

y el «no tocar, peligro de ignominia»

puede leerse en miles de miradas.

¿Adónde huir, entonces?

Por todas partes ojos bizcos,

córneas torturadas,

implacables pupilas,

retinas reticentes,

vigilan, desconfían, amenazan.

Queda quizá el recurso de andar solo,

de vaciar el alma de ternura

y llenarla de hastío e indiferencia,

en este tiempo hostil, propicio al odio.

Ángel González

west pier

29/06

idea

Inventaré

quién sos,

de todos

modos,

inventarte

es

mi forma

de creerte

Abstracción

Londres, 04/06

La balada de la carcel de Reading

Sólo sabía que idea obsesiva apresuraba su paso, y por qué miraba al día deslumbrante con tan ávidos ojos; aquel hombre había matado lo que amaba, y por eso iba a morir. Aunque todos los hombres matan lo que aman, que lo oiga todo el mundo, unos lo hacen con una mirada amarga, otros con una palabra zalamera; el cobarde con un beso, ¡el valiente con una espada! Unos matan su amor cuando son jóvenes, y otros cuando son viejos; unos lo ahogan con manos de lujúria, otros con manos de oro; el más piadoso usa un cuchillo, pues así el muerto se enfría antes. Unos aman muy poco, otros demasiado, algunos venden, y otros compran; unos dan muerte con muchas lágrimas y otros sin un suspiro: pero aunque todos los hombres matan lo que aman, no todos deben morir por ello.

O.Wilde

Eso era amor

Le comenté:

-Me entusiasman tus ojos.

Y ella dijo:

-¿Te gustan solos o con rimel?

-Grandes, respondí sin dudar.

Y también sin dudar

me los dejó en un plato

y se fue a tientas.

Ángel González

La oveja negra

En un lejano país existió hace muchos años una Oveja negra. Fue fusilada.
Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque.Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura.

A.Monterroso

20

... y
los
sueños
guardaban
cola
para
ser
soñados ...



Swanage, 07/05

On the road

Me desperté cuando el sol se ponía rojo y fue aquel un momento inequívoco de mi vida, el más extraño momento de todos, en el que no sabía ni quién era yo mismo: estaba lejos de casa, obsesionado, cansado por el viaje, en la habitación de un hotel barato que nunca había visto antes (…) No estaba asustado, simplemente era otra persona, un extraño, y mi vida entera era una vida fantasmal. Estaba a medio camino atravesando América, en la línea divisoria entre el Este de mi juventud y el Oeste de mi futuro, y quizá por eso sucedía aquello allí y entonces, aquel extraño atardecer rojo.

J.Kerouac

Liberté

Sur mes cahiers d'écolier

Sur mon pupitre et les arbres

Sur le sable sur la neige

J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues

Sur toutes les pages blanches

Pierre sang papier ou cendre

J'écris ton nom

Sur les images dorées

Sur les armes des guerriers

Sur la couronne des rois

J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert

Sur les nids sur les genêts

Sur l'écho de mon enfance

J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits

Sur le pain blanc des journées

Sur les saisons fiancées

J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur

Sur l'étang soleil moisi

Sur le lac lune vivante

J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon

Sur les ailes des oiseaux

Et sur le moulin des ombres

J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore

Sur la mer sur les bateaux

Sur la montagne démente

J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages

Sur les sueurs de l'orage

Sur la pluie épaisse et fade

J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes

Sur les cloches des couleurs

Sur la vérité physique

J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés

Sur les routes déployées

Sur les places qui débordent

J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume

Sur la lampe qui s'éteint

Sur mes maisons réunis

J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux

Dur miroir et de ma chambre

Sur mon lit coquille vide

J'écris ton nomS

ur mon chien gourmand et tendre

Sur ses oreilles dressées

Sur sa patte maladroite

J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte

Sur les objets familiers

Sur le flot du feu béni

J'écris ton nomS

ur toute chair accordée

Sur le front de mes amis

Sur chaque main qui se tend

J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises

Sur les lèvres attentives

Bien au-dessus du silence

J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits

Sur mes phares écroulés

Sur les murs de mon ennui

J'écris ton nom

Sur l'absence sans désir

Sur la solitude nue

Sur les marches de la mort

J'écris ton nom

Sur la santé revenue

Sur le risque disparu

Sur l'espoir sans souvenir

J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot

Je recommence ma vie

Je suis né pour te connaître

Pour te nommer


Paul Eluard

Dreams be dreams

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shes just waiting for the summertime
when the weathers fineand she could hitch a ride out of town
and so far away
from that low down, good for nothing
mistake making fool with excuses like
baby that was a long time ago
but thats just a euphemism
if you want the truth he was out of control
but a short time is a long time
when your mind just wont let it go

well summer came along and then it was gone
and so was she but not from him
because he followed her just to let her know
her dreams are dreams
all this living is so much harder that it seems
but girl dont let your dreams be dreams
you know this living is not so hard as it seems
dont let your dreams be dreams

Jack Johnson

(Miércoles 10, 23.30, Camelot, Javier Delgado. Nos vemos)

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

M. Benedetti